Dentro quel cielo colore inchiostro
brillano con il loro piumaggio
etereo, lontano, ma fanno
primavera di rondini e melampi
sprazzi di gioiosa faccia, collana
d'immagini strette dentro mermorie
ormai al collasso, inchiodate al
loro ego orgoglioso e vano.
Le rose nel giardino guardano
anche loro al cielo coccolate da
un tiepido vento che le asciuga,
Ma le voci rotte dell'infanzia
risalgono quel fiume di ingenuità
nascoste ed il vomero trancia
anche l'ultima residua carità.
E così pesa e strapiomba dentro
il senso netto della colpa vera o
presunta che spettina la chioma,
una povera luce che m'opprime.
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