Quando nasce il giorno ( Marco Bruni )

Nasce violento il nuovo giorno;

quasi una freccia fulmina le

strade bianche e ancora silenziose

dentro un cerchio di flebile chiarore

che si muove pigro lungo i muri

e striscia dietro le saracinesche

ancora abbassate e quiete.

E l’aria immota pare quasi un incubo,

una ferita che  ritorna con il ritmo

lento della ruota e non rimargina il

dolore,  rotto solo dal pigro miagolare

d’un gatto, anche lui sorpreso e

stralunato a cercare qualcosa fra i

cassonetti d’immondizia ancora pieni.

Poi scorre il vivere e il sentire,

ogni istante si riempe di rumori

e l’aria sembra quasi affogare tutta

lungo le impronte delle mie scarpe

fra inquietudini e riflessi e si propaga

il peso e la stanchezza si incornicia

fra il selciato e il marciapiede rotto.

Poi mi mescolo nella piazza fra volti

inorriditi che si volgono per non vedere

il tempo scivolare irreversibile dalle

loro sorti che diventano cortecce quasi

fosse logoro e sdegnato dell’essere tutto,

lasciando apparire un ruga,  nel sole che

abbaglia la tenebra,  nella notte che avanza.